Вопросы без ответов

Мои руки дрожат от холода. Мое сердце дрожит от страха. Я сижу, прислонившись к дереву спиной, рукопись лежит у меня на коленях. Только теперь она по-настоящему закончена. Только теперь последнее звено в этой дьявольской цепи встало на свое место.

Меня обуревает ужас. Могло ли быть случайностью, что эти древние воспоминания зверя, блуждавшие по пустынным просторам вселенной долгие тысячелетия, только сейчас достигли его? Именно тогда, когда я, ошибка природы сам по себе, закончил свой изобличительный труд? Труд, который без этих последних воспоминаний был бы неполон.

Играет ли со мной зверь? И действительно ли я сам хозяин своих действий? Или же я кукла в руках какой-то высшей силы (зверя? Кого-то (чего-то?) еще, чье бытие неподвластно времени, чьи действия неподвластны осознанию?).

Я не могу думать. Моя голова разрывается от вопросов, которые не имеют ответов. Единственная суть которых заключается в том, чтобы терзать мое бедное сознание, пытаясь довести его до помешательства.

Я отказываюсь верить в то, что все случившееся предначертано зверем. Даже ему не все известно. Теперь я знаю наверняка, что не зверь написал “Историю Красного Полумесяца”. Само существование этой книги, без начала и без конца, вещи в себе, никогда не созданной и вечно существовавшей, доказывает то, что и зверю не все подвластно, что и он, возможно, лишь пешка в чей-то большой игре.

Эта мысль успокаивает меня. Каким бы страшным ни был враг, он не всесилен. А значит есть надежда. Не для меня, не для моего мира. Мы слишком глубоко завязли во лжи, мы больше не помним, кем мы были.

Я делаю над собой усилие и поднимаюсь. Воспоминания зверя пронизывают воздух вокруг меня. Я не обращаю на них внимания. Я больше не хочу сливаться с ними. Вместо прожитых ужасов передо мной предстает лицо моей дочери. Она смеется. Она смотрит в будущее. Она верит в то, что оно будет светлым, потому что никто еще не убедил ее в обратном. Время причудливо, его пути неисповедимы. Цивилизации рассыпаются в прах, и только надежда — вечна.